MESTRE DO CACILHEIRO

Em vez do vai e vem de um baloiço, o inesperado estremecimento contínuo das madeiras e metais, a bulir com os nervos.

Em vez do penetrante cheiro à maresia, os vapores negros do gasóleo a entupirem as narinas.  

Em vez das vozes humanas, o compasso do motor a sacudir o coração e os tímpanos.

E assim se desfizera, num ápice, a imaginada ida e volta  até à outra Banda.

Claro que me recompus, mas insistir em sonhar repetir a travessia, nunca mais…